Эта короткая счастливая жизнь. Глава десятая

Они идут вниз по улице, под рядом не горящих фонарей. Фанни молчит. Теплый ветер взбивает ее сливочные волосы. «Ты странный, Майк. Очень странный», – думает она, искоса поглядывая на нового знакомого. Серый мир становится сочным, красочным. Мир притворства и лжи. Мир вечного праздника и вечных слез.

- Боишься меня? – спрашивает Лаверн. Фанни пожимает плечами. – Не бойся.

- Я видела вещи и похуже, – она вглядывается вдаль. – Расскажи мне о том, как здесь все будет.

- Зачем тебе?

- Просто.

- Все изменится.

- А бар Дювейна?

- Его не станет.

Майк смотрит на нее, ожидая еще вопросов, но вопросов нет. «Почему она не спрашивает о себе?» – думает он. Вспоминает мальчика в квартире Дювейна. Вспоминает Брюстера.

- Майра странная женщина, – предупреждает Фанни. – Необычная.

- Твой сын жил у нее?

- Нет, – напряженная маска скрывает лицо Фанни.

- Могу я спросить?

- Нет, – Фанни награждает его гневным взглядом…

Образ отца проступает в памяти сквозь пелену лет. Высокий, чернокожий. Он приехал из Нового Орлеана, чтобы играть в Чикаго джаз.

- Мне было восемнадцать, – говорит Фанни…

Где-то в глубине сознания играет пианино. Черные пальцы Персибала порхают над клавишами. Он выступает в одном из тихих баров. Фанни убирает со столов. Даже не Фанни. Еще не Фанни. Фелиция Раймонд. Невысокая. Без косметики и шарма. В переднике и с сальными волосами, собранными в пучок. Никто не замечает ее. Никто не обращает внимания. Она живет в небольшой комнате под крышей старого дома. Получает семь долларов в неделю и еще на что-то надеется. Никто не пишет ей и не зовет домой, в маленький южный город, откуда Фелиция сбежала без оглядки, как только один из заезжих музыкантов сказал, что у нее хороший… Авторизоваться и читать далее