ПОГИБ ПОЭТ

                                         Погиб  поэт, невольник  чести,

Пал  оклеветанный  молвой.

Последний  раз  он  пил  по  двести.

В  стол  уперевшись  головой.

 Вражины  стрелочку  забили,

И  в  ход  пустили  лжи  струю.

Однажды  мы  им  не  налили,

Стали  нести  про  нас  херню.

Мол, алкаши, мол, щекотрясы,

Мол, все  стихи  у  нас  говно.

Они  уж  точно  пидорасы,

Нож, сунув  другу  под  ребро.

Погиб  поэт, невольник  чести,

Пал  оклеветанный  толпой.

Не  выпить  с  ним  теперь  по  двести,

Не  поболтать  за  жизнь  с  тобой.

Погиб  поэт, судьбы  изгнанник,

Не  признан  был, и  позабыт.

Неугомонный  божий  странник,

Лежит  в  земле  под  тонной  плит.

Со  стаканом  стою  в  оградке,

Ты  был  мне  другом  все  года, 

Погиб  поэт, пишу  в  тетрадке,

А  по  щеке  бежит  слеза.

Мы  с  ним  столь  часто  выпивали,

И  мир  иным  казался  нам.

Про  все  на  свете  забывали,

В  стеклянной  таре  в  двести  грамм.

Сто  грамм  всегда  нам  было  мало,

По  двести  было  в  самый  раз.

И  вот  его, увы, не  стало,

С  ножом, будь  проклят, пидорас.

Вот  так, все  бренно  в  этом  мире,

И  некого  порой  винить.

Был  тот,  с  кем  можно  и  в  трактире,

Мир  весь  тот  бренный  разделить.

Авторизоваться и читать далее